FELIZ AÑO 2012

Hoy cerramos el año 2011, y mañana comienza nuevo año, a ver qué tal nos va en él. Hay una tradición que suelo conservar cada año y es la de asistir desde casa al Concierto de Año Nuevo de Viena, disfrutar con el repertorio escogido y seguir con las palmas, como si estuviera físicamente en Viena, la Marcha Radetzky (http://es.wikipedia.org/wiki/Marcha_Radetzky). No sé si como un niño, como un melómano o como un aficionado, sin más. Luego, con un poco de suerte, suele caer el Concierto de Año Nuevo organizado por mi Universidad.
Pero por si acaso, les dejo la versión del año 2009, dirigida por Barenboim (http://www.youtube.com/watch?v=wh1p5tEd2UE&noredirect=1).

Un abrazo, GRACIAS POR ESTAR CERCA.

"DENTRO DE MÍ", UN POEMILLA COMO PARLAMENTARIO O ASÍ

Hoy creo que comienza una nueva legislatura o algo así, pues están montando jarana por la Carrera de San Jerónimo, y si fuésemos malévolos podríamos parafrasear al gran Reinaldo Arenas e imaginar a la muchedumbre "que danza, que bufa babeante / tan sólo porque han sido renovados los nombres / de sus estafadores". Pero como no somos malévolos, Dios nos libre, traigo aquí un poemilla que incluí en mi "Poesía a instancia de parte", y que se titula "Dentro de mí".
A ver qué pasa...

Dentro de mí

¡Qué gran complejidad!
Habita dentro de mí un Parlamento entero,
con su izquierda combativa,
su derecha reaccionaria
e, incluso,
su centro,
que viene o que va, pero siempre poquito y con timidez.
Incluso hay algún extraño
que mira con cara de estar de vuelta de todo.
Y me observa atentamente,
dándose cuenta del gran engaño

FELIPE, QUE TE ESTAMOS ESPERANDO...

Hoy, entre gobiernos anticrisis, opinadores de los que reorganizan el universo desde su tertulia de televisión o radio, sabios de todos los colores políticos con tijeras a cual más larga, navidades a las que sobrevivir y todas esas cosillas del día a día, quiero hacer un alto para mandar un abrazo fuerte a un amigo y compañero de trabajo de los que da gusto tener cerca, Felipe, y desearle la pronta recuperación que ya va teniendo. Lo hago por medio de este blog porque sé que lo lee y echa su ratico con nuestras cosillas (era inevitable: cuando supe que lo leía estuve tentado de decirle... "¡ah, tú eras!"). No es tan frecuente encontrar en el trabajo a personas con las que dé gusto tener una conversación por su gran cultura, su agrado y su sentido del humor, por lo que tenerle lejos es un lujo que no tenemos por qué asumir. Así que Felipe, ya sabes, a ponerte bien o amenazo con regalarte las obras completas de Vizcaíno Casas. Tú verás, pero es muy grave mi amenaza...
Un abrazo fuerte, querido Felipe, y ya sabes que te esperamos. ¿Qué sería de una reunión o un curso de pedagogía sin aprender de ti?

HA MUERTO EL DRAMATURGO VACLAC HAVEL

Ha muerto el dramaturgo Vaclac Havel, y ya se sabe que cuando un creador muere, somos un poco peores. El teatro de Havel fue un referente y merece la pena leerle, para detenerse en la condición humana y los excesos del totalitarismo, por ejemplo.
Por cierto, hay quien le conocerá por su labor como último presidente de Checoslovaquia y primer presidente de la República Checa, algo que tampoco es poca cosa. Pero prefiero dejar su labor política al margen, lo que me llena de él es su literatura.
Afortunadamente, en nuestro país Círculo de Lectores le ha tratado bien y podemos encontrar muchos de sus textos.
Cuando alguien a quien admiramos muere es como si muriésemos un poquito también nosotros. Eso me pasó hoy.

Una altra cancó del noi del Poble Sec (per aprendre belles paraules)

Aprender una lengua siempre es bello. Hacerlo con una canción preciosa... encara mès.
Avui, la "Cançó de Matinada", de Serrat. Gràcies, noi del Poble Sec.


Ens ho ha de dir la veu tremolosa
y trista d'un campanar.
Un cop de llum i el crit de d'una garsa
que ha despertat amb fam i busca
per entre blats i civades
qualsevol cosa per omplir el pap.
O potser un gall
que dins la cort canta.
La nit és morta, i ja es fa clar,
la nit és morta, i ja es fa clar.

Mentre jo canto, de matinada,
la vila és adormida encara.

S'han despertat mullades les fulles
del camp d'alfals veí.
S'espolsen l'aigua de la rosada
mentre que arriba la matinada
i el sol que les escalfa
fins que les tallin d'un cop de falç.
Alcen la testa
mullada i fresca.
Per a caure a terra massa temps hi ha,
per a caure a terra massa temps hi ha.

Dintre la vila ja plora un nen
i pels afores corren els bens.

I amb el sarró i la bóta a l'esquena,
i amb un bastó a la mà,
se'n va el pastor i el seu gos d'atura,
se'n van cap unes altres pastures.
Trencant rius i cabanyes
a les muntanyes volen tornar.
Surt amb l'aurora,
cal sortit d'hora:
el camí que han de fer és molt llarg,
el camí que han de fer és molt llarg.

Cap a vila ja ve el pagès,
la bossa buida i el carro ple.

De roig tomàquet i de verdures
collides del seu hort.
La mula sua, el carro crida
i l'home tanca els ulls i somnia
mentre el sol es lleva
d'un llit d'alzines, enlluernant
a les velletes
que, pansidetes,
cap a l'església van caminant,
cap a l'església van caminant.

I ara jo canto de matinada,
la vila és adormida encara.



http://www.youtube.com/watch?v=tS6TskiEhEE

"NATURALEZA FRONTERIZA", UN POEMILLA

Me pidieron un poema para un libro colectivo que por ahí andará, no sé si publicado, en prensa, prensado o como simple proyecto. Sé que mandé este poemilla, que pretende resaltar mi naturaleza a medio camino de casi todo.


Naturaleza fronteriza

Y mientras
se construye el nuevo orden
yo
toco a la guitarra las cosas del Serrat.
Y mientras
todos buscan su hueco bajo el sol
yo
releo versos de Benedetti, con devoción.
Y mientras
se fabrican las alianzas y se reparten cargos
yo
disfruto de los relatos de Borges como el primer día.
Y mientras
todos los cañones me apuntan, desde todas las geografías
(por causa de mi naturaleza fronteriza)
yo
escribo este poemilla.

"LA BIOGRAFÍA", MICRORRELATO METAFÍSICO

Alguna vez escribí este microrrelato para algún concurso literario.
Alguna vez aspiré a ganar algún concurso literario.
Alguna vez...
Alguna...


LA BIOGRAFÍA

Ya se puede encontrar en las librerías una nueva biografía sobre mí. Otra. Otro intento de desvelar mi presunta vida y mis presuntos milagros. Otro intento más: si todavía me importara algo en la vida me sentiría cansado de suscitar tanta atención estéril. De un poeta sólo deben hablar sus libros: el resto es prosa.

Otra nueva biografía, ¡qué aburrimiento! Otra recolección de medias verdades, gruesas mentiras y alguna que otra verdad completa basada en una serie de hechos que se pretenden objetivos, y que son el hilo conductor que sirve al fulanito de turno para construir su trabajillo y venderlo. Otra más. ¿Justifica mi vida otro trabajo de este estilo? Parece que las editoriales consideran que sí, aunque yo estoy convencido de que son escasas las vidas que merecen tanta atención. En mi caso, estoy seguro de que mi existencia no merece la pena más que para mí y para unas cuantas personas a las que el azar colocó a mi lado. ¿Para qué tanto ruido?

Algún incauto pensará que, leyendo el librito (este librito o cualquiera de los libritos anteriores), será capaz de llegar a conocerme. ¡Qué empresas tan desmesuradas afrontamos en ocasiones! Ni yo mismo sé quién soy, ¿iba a ser alguien, desde fuera, capaz de conocerme? ¡Qué inconsciencia! ¡Qué atrevimientos provoca la ignorancia!

Soy lector asiduo de Pessoa, pero ya antes de serlo tenía muy asimilado que no se puede conocer, realmente, a ninguna otra persona, como a lo mejor es imposible conocer, en realidad, incluso a uno mismo. Somos islas, generalmente vírgenes, sin posibilidad de formar un archipiélago. Hace mucho tiempo que asimilé estas ideas, aunque no es prudente difundirlas. No serían aceptadas: preferimos las bellas mentiras antes que las descarnadas verdades (quizás por eso existen tantas religiones y tantos libros de poesía, entre otras farsas más o menos benignas).

Quizás por no estar asimilado mi modo de ver el tema, antes expuesto, cada librito que se publica sobre mí se vende como si fuera un pastel de fresa y chocolate. Allá cada cual con sus miserias. Que lean la biografía, si quieren. Al fin y al cabo, cada uno pierde su tiempo como le viene en gana.